Mohnwiese

von Frederic Bauer

Es war einer dieser Tage, an denen man eigentlich nur kurz hinauswollte — und dann blieb man stehen. Denn da lag es vor mir: ein Mohnfeld. Fast ein ganzes Feld, rot wie ein Atemzug, der den ganzen Himmel füllt. So etwas sieht man heute nicht mehr oft. Die Mohnblume kommt zwar wieder häufiger zurück, hier und da am Wegrand, in kleinen Inseln — aber ein Feld, ein fast ganzes Feld davon, das ist ein Anblick, den man nicht einfach beiläufig mitnimmt. Man bleibt stehen. Man atmet anders.
Also fuhr ich hin. Nicht mit Eile, sondern mit dieser stillen Vorfreude, die man nur bei Dingen hat, die selten sind. Und dann stand ich mitten in dieser roten Weite, mit der Kamera in der Hand, und begann zu fotografieren. Mal nur die Mohnkapseln, diese kleinen, zarten Köpfe auf ihren haarfeinen Stielen, die im Wind leicht schwanken, als wüssten sie, wie verletzlich sie sind. Mal in die Wiese hinein, ein Bild, das einen Überblick geben sollte, ein Stück Weite, das man festhalten kann.
Und dann kam das, was mich eigentlich am meisten beschäftigte: die Tiefenschärfe. Ich wollte nicht einfach scharfe Bilder. Ich wollte Bilder, die man fühlt — bei denen das Auge wandert, bei denen ein Teil verschwimmt und ein Teil steht, als hätte man einen Moment lang den Fokus auf genau dieses eine Blütenköpfchen gelegt und alles andere werde leise, werde Hintergrund. Durch verschwommene und scharfe Bildteile nebeneinander sollten Bilder entstehen, die Tiefe haben, die Räume öffnen, in denen man sich verliert.
Als ich später die Aufnahmen ansah, war es mehr als nur ein Mohnfeld. Es war das Gefühl, kurz an einem Ort gewesen zu sein, den es so nicht mehr lange gibt — und ihn für einen Moment bewahrt zu haben.