Verlassen Sie Ihr Zimmer nicht von Andrew Shamov

Verlassen Sie Ihr Zimmer nicht. Es ist besser, das nicht zu tun.
Du hast billige Zigaretten, warum solltest du also die Sonne brauchen?
Draußen hat nichts einen Sinn, schon gar nicht das Glück.
Du kannst aufs Klo gehen, aber meide den Flur.

Verlassen Sie Ihr Zimmer nicht. Denken Sie nicht daran, ein Taxi zu rufen.
Der Raum besteht aus dem Flur und endet an der Tür; seine Achse
biegt sich, wenn der Zähler läuft. Wenn dein Schnuckelchen reinkommt - bevor
bevor sie anfängt zu quatschen, sich auszuziehen - wirf sie aus der Tür.

Verlassen Sie Ihr Zimmer nicht. Tu so, als hättest du einen Schnupfen im Kopf.
Was könnte spannender sein als Tapete, Stuhl und Bett?
Warum ein Zimmer verlassen, in das Sie später zurückkehren werden,
bestenfalls unverändert, wahrscheinlicher aber verstümmelt?

Verlassen Sie Ihr Zimmer nicht. Vielleicht läuft gerade eine jazzige Nummer
im Radio. Nackt, nur mit Schuhen und Mantel, tanzt du einen Samba.
Der Kohlgeruch im Flur erfüllt jeden Winkel und jedes Loch.
Du hast so viele Wörter geschrieben, eins mehr wäre eins zu viel.

Verlasse niemals dein Zimmer. Lass niemanden außer dem Zimmer
wissen, wie du aussiehst. Inkognito ergo sum,
wie die Substanz ihre Form mitteilte, als sie Verzweiflung empfand.
Geh nicht aus dem Zimmer! Du weißt, dass es da draußen nicht Frankreich ist.

Sei kein Schwachkopf! Sei, was die anderen nicht sein konnten.
Geh nicht aus dem Zimmer! Lass die Möbel dich begleiten,
verschwinde, verschmelze mit der Wand, verbarrikadiere deine Iris
vor dem Chronos, dem Eros, dem Kosmos, dem Virus.

Joseph Brodsky, 1969/1970